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paola dueville

Santiago, Chile

Designer (Web Design)

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  • El verdadero color de la veta

    Arts & Culture, Communication Design

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    Si por impermanencia entiendo este instante de chispazos púrpuras y azules que se baten y se mezclan enjuagando mis acuosos que naufragan ensimismados reflejándose en el vidrio de la vacía botella de vino blanco que distorsiona, dejándome rodeada de inciertos, porque es cierto, nada fue verdad. Mucho menos, que hubiésemos salido corriendo y de la mano por la húmeda avenida, ni que cruzásemos esa batiente, dejando la coja mesa atrás. Otro gallo hoy cantaría. Otro tejido la araña hubiese confeccionado, con detalles de pura seda y botones forrados. Dentro del museo de cera, donde hoy el leño se arrebata, la escultura del “sentado en su rojo y cojo púlpito” se funde. No hay murallas, ni museos, ni palacios, ni subterráneos. Sólo palabras, por medio de este medio que está entremedio de los dos. Soltaste la llave que cayó en mi resquebrajada boca de tanto desierta aridez la lengua pudo girar el candado y con los dientes tirar de la soga hasta que el ancla movió por fin la roca,la descuaja del lecho para echarla a rodar sin rumbo. A tientas desato el ciego nudo que enceguecida me ataba de la pata debajo de tu coja mesa desde donde te veo sentado, frente al plato hirviendo que se enfría de tanto mirarlo, se quita el hambre de tanto esperar Garcon. Eres tú el que me dice que me ha atado a su mesa. Atada como animal, sujeta a tu coja mesa a ras del suelo veo zapatos ir, venir, a través de la batiente que no deja de crujir y crujir, mientras planeo la fuga, porque lo que dice tú cuento poco tiene que ver con la partitura, con la melodía que sola y a escondidas, con sólo dos notas, compuse yo. Y reclaro me queda lo que en el fondo fuimos. Suena feo, ni siquiera lo corto, lo pego. Simplemente lo releo y ahora si que leo tu verdadero pulso, tu voz, tu letra, tu talón. Tus propias palabras me zafan de tu museo, con mantel rojo con hoyos de cigarros y manchas aceitosas. Cual cuña prisionera bajo la puerta fija. ¿Cuántas vas colgando a las patas de tu mesa? Que ilusa imaginar que era la única enganchada. Bendigo mi bendita ignorancia, mi torpeza, o como lo quieras llamar, apuntándome desde tu rojo púlpito, de héroe de historieta pirateada. Haz liquidado mi última llama.

    Aunque la garganta se resienta, aunque cueste tragar, por tus propias palabras constaté, que ni siquiera reconoces mi voz. Por fin libre, de tu pata o de tu mano, desganchada me retiro, no bien del todo. Pero vacía de ti.

    Una vez oliste a domingo, durante la estación en que brotan los floridos que aún conserva el bandejón central con un helado de paleta, viendo lomos carbonizados de los carretoneros que a todo tranco y a pies pelados, corren colindando con las desteñidas fontanas rosas. Con un helado de leche de vainilla y chocolate.

    La púrpura e ígnea chispa me levanta del suelo. Y me hace ver los ángulos de la mesa que muestras, tus palabras me quitan la venda, y quito mis manos de la mesa coja, del acodado que todavía ve vapor subiendo de su plato. No salto, ni vuelo, simplemente avanzo, hacia la batiente y me alejo, de tanto intenso y confuso devaneo, antes que me condenes. Releo y lo pongo en singular, toda quebrantada, como si alguien hubiese tenido la culpa, mucho menos culparía a las estrellas. Aquí no hay culpas, porque no hay historia. Las jugadas no alcanzan ni para una partida. Por eso me repliego, aunque se me quiebren, se me cristalicen una vez más por ti mis acuosos. Y avanzo sobre el mantel-alfombra que atada a ti por años tejí, y empujo la batiente y ese mísero sesgo de luz, permite ver el verdadero color de la veta.

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